tu ne sais pas toi

que j'ai mis ma vie entière entre parenthèses

que j'ai osé dire non, ça ne va pas

mes études, ça ne va pas

mes amis ça ne va pas

qui je suis ça ne va pas

sais-tu les tsunamis que cela soulève

de décider d'une autre vie 

je ne t'écris plus car cela fait longtemps que je ne suis plus moi-même

que je me cherche parmi toutes mes transformations et mes mues

que je me sens activement non-vraie envers la personne que je suis

peut-être

ma petite clara qui s'est toujours définie dans le regard des autres

et qui soudainement a pris une grande rasade de solitude

- il est simple de réapprendre à exister en solitaire

la difficulté réside dans le fait de renouer avec l'extérieur

avec l'autre

tout en persistant à être celle qu'on était seule

(jour 25)

violette 

plus je bois plus je bois plus je bois

plus je t'imagine couchée sous mes mains

nos gestes imprudents, imprécis 

pourtant dictés par un désir indicible

violette

plus je te vois plus je te vois plus je te vois

mille images se superposent sous ma rétine 

kaléidoscope érotique de nos nuits imaginaires 

j'imagine tes cheveux collés à ta peau d'oiseau

violette

j'imagine tes cheveux collés aux creux de ton corps

violette 

tu n'es qu'un moineau aux avis très tranchés 

un tout petit moineau aux yeux de charbon 

qui me poinçonnent violette

qui me poinçonnent avec une violence 

violette

quand tu me fixes avec ces yeux là

la question qui pend au bout de tes cils est limpide

violette tu demandes toujours sans le dire:

pourquoi, pourquoi vis-tu poète de pacotille

pourquoi, pour qui vis-tu, ma poète de paille et de velours

violette tu me demandes pourquoi je vis

et je n'ai pas de réponse

violette je n'ai pas de réponse 

à tes pieds je ne dépose qu'un bouquet de lilas, de questions et de désirs

violette voudrais-tu jouer à nous épeller ensemble

violette veux-tu jouer à nous effeuiller ensemble 

quand tu ris mon coeur se fissure de trop t'aimer en secret

ton corps secoué par des éclats réveille pour moi les sanglots 

violette

si seulement la place à ton bras était libre 

j'embrasserai chacune des cicatrices qui grognent sur tes cuisses

violette

je recouvrirai tes bleus d'étoiles sous anesthésie 

je ferai courir, courir mes mains sur ta peau d'oiseau 

je te ferai des noeuds au corps, au coeur, violette

le temps perdu ne se rattrape pas, plus

si la place à ton bras était la mienne

je baiserai tes mains pour les parsemer de poèmes 

violette

si tu étais mienne

j'oserai soutenir le charbon de tes yeux quand tu me demande: poète, pour qui vis-tu

violette, je vis pour ton corps quand le rire le secoue come un grelot

(jour 24)

souvent, souvent je me fais la réflexion: je suis bonne à aimer. j'aime dire je suis bonne à aimer, car dans tous les sens je m'y retrouve. je suis bonne. je suis aimée. je sais aimer, et j'aime aimer. je suis même très forte au jeu qu'est aimer. les peaux des autres sont un langage que je parle et pratique couramment. il est pourtant difficile de caresser une peau: tout est à inventer, constamment. une peau comme un petit oiseau, frissonnante, insaisissable. c'est une physique très particulière qui permet de calculer l'intensité des caresses à prodiguer aux peaux des oiseaux. leur fréquence. leur origine. leur point de chute. un système d'inconnues si complexe que deux caresses ne peuvent être identiques. la seule solution commune: la triviale, celle de l'absence.

il me dit tu n'es pas la femme de ma vie: tu es la femme de la tienne. quel fracas tout de même ces peaux qui se froissent. que deviennent les plis qu'on trace, qu'on encre dans les corps des autres à force de s'y glisser encore et encore? que deviennent les ombres qu'on cache entre deux côtes? je sais parler la peau, je sais parler les coups, les cous, les regards et les silences. je sais me calfeutrer dans les nuits des autres comme dans mes poèmes: on m'y croirait chez moi. je suis chez moi lorsque je suis aventurière des peaux des autres. j'ai tant découvert: les peaux de mousse, papier de sable, les peaux chaudes à l'odeur de lavande, les peaux de pirates, de fantômes, au goût de sel et de secrets. j'ai tant à offrir: je suis fontaine, source, torrent d'amour. exploratrice des énigmes que dessinent vos corps dans les reflets des désirs qu'il nous reste. je suis modulable, modelable, pâte à rêves, je suis à la fois papier buvard et tampon encreur.

jamais une once de manipulation ou de perversion dans mes errances aux bras des ombres. toujours je m'offre avec une candeur et une entièreté qui me sont à la fois chères et naturelles. je suis à la nuit. je partage mon corps comme un cadeau-surprise. sous le papier crépon et les rubans de couleur, jamais d'attachement non plus. je ne suis qu'au moment, et au moment seul. il faut accepter mon amour plein et charnu comme mon départ à l'aube. je n'aime qu'en filigrane des jours. jamais de menottes à mon poignet, ni de collier au cou - ces laisses je les cède aux autres. je suis un amour qui voyage: bien trop grand pour n'appartenir qu'à un seul. je suis un amour qui se partage: et quand j'aime, j'aime le monde.

(jour 21)

j'erre en poésie comme une funambule

je m'en absente

je m'en absous

toujours je la ramène contre ma vie pour en extraire les thèmes 

(pour écrire vrai il faut que l'encre coule du coeur)

toujours je l'éloigne pour cesser de ne parler que de moi 

et tout le jeu consiste à trancher un à un les liens 

entre moi et moi

(à trouver l'équilibre 

entre moi et moi)

un à un trancher les cordages

pour continuer à écrire vrai sans me raconter

un à un les trancher et simplement se rendre compte

que je n'arrive pas à écrire d'ailleurs 

je suis depuis longtemps - presque depuis toujours 

une fausse poète, écrivaine de pacotille

avec en bandoulière ma poésie comme thérapie personnelle

j'écris depuis longtemps - presque depuis toujours

je ne sais pas penser sans encre et mots

je ne sais pas réfléchir autrement qu'à l'écrit

alors je lâche prise

sur mes grands rêves de recueils et de nouvelles

je berce en secret quelques romans très proche de mon coeur

je ne crée des couvertures que pour mes yeux propres

sur des pages que je me dédicace à moi-même 

je joue à l'autrice, je me fais des promesses de littéraires 

et toujours j'oscille, funambule, entre écrire beau et écrire vrai