il n’y aurait pas pu avoir de titre plus doux que celui d’aujourd’hui
pas d’accroche plus tendre que celle-ci
c’est qu’il faut des mots de coton pour inviter à l’écriture
retourner à l’écriture, revenir à l’écriture

août nous étouffe, et pourtant sous la chaleur l’encre sèche
- celle qu’on verse, opiniâtre, sous les rhododendrons
celle qu’on glisse, secrète, chaque fois plus proche du cœur

à chaque matin où je croise l’ami bleu gyrophare, il me donne
de ses nouvelles, et le titre du nouveau chapitre de sa vie
(à croire que je ne le croise qu’une fois par chapitre
ou bien que sa vie défile plus vite que la mienne)
cela semble lui faire tant plaisir, à l’ami,
de s’essorer les émotions pour me nommer leurs textures
leurs formes, leurs couleurs, leurs murmures,
lui qui sait, rien qu’à leur évocation, quel goût avaient les larmes.

il te faudra rester à mes côtés si tu veux me lire encore

rester le long de mes côtes et subir la longue rengaine

- litanie de mes cicatrices encore ouvertes

jamais recousues

suantes du pus des affaires vieillissantes -

c'est comme un caillot d'encre et de sang

le grand secret et la grande déchirure

- mes deux grands silences -

à nous de se faufiler entre les lignes

pour émietter sans être vus

les premiers mots d'une vie tout autre

loin des liens qui nous unissent 

qu'il est long le lent tissage

d'une liaison avec l'absence

il faudra souvent se dire

je ne demande pas la permission

à personne d'autre que moi-même

la flamme qui à chaque fois m'étreint

trop peu souvent m'embrase suffisamment

pour me décider à tout brûler, enfin

de mes deux mains percer leur empreinte sur ma poitrine

il faudra que mon corps tout entier tienne dans leur étreinte

deux mains, c'est tout ce que j'ai à m'offrir

c'est quelque part tout ce dont j'ai besoin

je me surprends souvent à souffler sur les braises

on dirait que j'essaye de gober l'espoir à même l'âtre

cela fait longtemps que j'ai les dents tâchées de cendre

qu'il est long le temps nécessaire

à détacher une à une toutes les mains que tu m'as cousues au corps

aujourd'hui j'apprend la violence

de n'exister que pour soi-même

il faudra souvent se dire

je ne demande pas la permission

je me rappelle de l'homme dentelle qui me fustigeait de ne plus écrire

alors qu'il embrassait à pleine bouche sa nouvelle manie de se rendre invisible

je lui demandais souvent

je te dois ma vie griffée sur du papier tandis que tu choisis de ne plus vivre

te rends-tu compte de l'ironie de la chose?

il me disait mais bleuet tu as du talent tu te dois d'écrire

- sauf que je ne le crois pas

j'ai simplement appris à vivre comme dans un poème

et depuis ce postulat les mots viennent de par eux-mêmes

tâcher de leur lourdeur jusqu'à mes angoisses

ne plus écrire est ma manière de ne plus vivre à moi

et quelque fois je me fais la violence de revenir

étrange dichotomie qui pourtant me pousse à grandir

- à chaque fois tenter de rester plus ouverte encore au monde

apprendre à s'écorcher-vivre