"Poems are nearer to prayers than to stories, but in poetry there is no one behind the language being prayed to. It is the language itself which has to hear and acknowledge. For the religious poet, the Word is the first attribute of God. In all poetry words are a presence before they are a means of communication."

John Berger, My Heart, Brief as Photos

on n'en sort plus, de ces désirs à moitié emmêlés

- ton corps sur le mien est une buée

à peine un rêve, moins qu'un souvenir -

on ne s'en défait plus, de ces promesses à demi-tenues

- mon corps sur le tien est une fuite

à peine une nuit, moins qu'un possible -

je ne sais pas danser dans ta moitié d'absence

tu sais cette après-midi les enveloppes m'ont entaillé les yeux j'ai pleuré à demi-voix sans me faire voir

le moineau me manque et la la la LA photo repasse mille fois un jour sous mes paupières

au yoga son sourire doux

dans la rue son pull à vagues à l'odeur d'été et de citronnelle

sous mes draps la lettre goût homéopathie et lavande

harnachée à mon vélo ses mains froides froides froides à en glacer mon coeur

sous la pluie battante la fleur en forme de bleu glissée dans son cou plissé

les os de sa mâchoire cachés entre deux formules d'analyse

au déjeuner ses yeux fermés ses yeux brûlés ses yeux fumée

mamie moineau nous a quittés

un jour sur deux j'ai toujours de la peine à respirer

j'apprends

à onduler dans mes pantalons noirs pour faire semblant de ne pas courir

à apprivoiser l'amitié simple, l'amitié brute

à détricoter les connaissances

j'apprends

à respirer moins serré

à tourner mes jambes vers l'intérieur

mon corps vers l'extérieur

j'apprends

à ne pas laisser vivre les angoisses en dedans

à les porter à fleur de peau aux yeux de tous

à oser prononcer la tristesse

et soudainement la tristesse existe