" - On naît et on crève, et au milieu on s'échine à perdre notre temps en faisant semblant de le gagner, et c'est tout ce que j'ai envie de dire des hommes."
p. 54

" - Mais non, c'est tout l'inverse. Le drame de Mathilde, c'est qu'elle serait capable d'aller vivre seule au fond de la mer. D'accord, elle en a fait son métier, c'est une chercheuse infatigable, une scientifique de haut rang; mais tout ça n'a guère de sens pour elle. Sa tentation, c'est cet énorme territoire qu'elle s'est fait sous l'eau. Mathilde est la seule plongeuse que je connaisse qui refuse de se faire accompagner, ce qui est fort dangereux. << Je veux pouvoir tout redouter et tout comprendre seule, et couler quand je le veux, Réal, dit-elle, au fond d'une fosse abyssale, aux racines du monde. >> C'est comme ça. Mathilde est une parcelle de l'univers. Ne pouvant s'y dilater pour s'y fondre, elle se résout à l'étudier pour le percevoir, dans ses plus grandes dimensions physiques. Mais tout cela l'éloigne trop des hommes, elle le sait. Car il y a ça chez Mathilde, un bon morceau de bonté, ou de don, comme vous voudrez, qui ne peut être alors satisfait. Ce qui fait qu'à intervalles réguliers, Mathilde refait surface et s'occupe de cette autre tentation, celle qui va vers les gens, je dis bien les gens, et pas l'humanité. Elle fait alors sa réconciliation avec les millions de petits pas perdus que font ces gens en marchant sur l'écorce. Elle va jusqu'au bout, et chaque bribe de comportement qu'elle peut attraper ici ou là lui semble une merveille. [...] Voilà pourquoi elle suit les autres dans la rue. Pour faire le plein de battements et de torsions, battements de cils, torsions de coudes, avant d'aller lancer sa solitude en défi à l'immensité."
P. 116-1117

"Reyer souriait de ce méchant sourire avec lequel il voulait hacher tout le cosmos."
P. 125

"Qu'est-ce qu'elle avait récolté à la surface de l'écorce en trois mois ? Un flic qui aurait du être pute, un aveugle mauvais comme une teigne et caressant, un byzantiniste cercler, une vieille tueuse. Une bonne récolte, au fond. Pas de quoi se plaindre. Elle aurait du écrire tout ça. Ça serait plus marrant que d'écrire sur les pectorales des poissons.
- Oui mais quoi ? dit-elle tout haut en se levant d'un bloc. Ecrire quoi ? Pour quoi faire écrire ?
Pour raconter de la vie, se dit-elle.
Foutaises ! Au moins sur les pectorales, on a quelque chose à raconter que personne ne sait. Mais le reste ? Pour quoi faire, écrire ? Pour séduire ? C'est ça ? Pour séduire les inconnus, comme si les connus ne suffisaient pas ? Pour t'imaginer rassembler la quintessence du monde en quelques pages ? Quelle quintessence à la fin ? Quelle émotion du monde ? Quoi dire ? Même l'histoire de la vieille musaraigne n'est pas intéressante à dire. Ecrire c'est rater."
P. 199

L'homme aux cercles bleus, Fred Vargas.

Un grand grand coup de coeur.
Un livre qui allie phrases transcendantes et bouillie de mots, ce qui donne une atmosphère dissolue, traversée par quelques éclairs littéraires. Certains livres parfois me transportent dans leurs univers, me coupent totalement de la réalité, mais celui-ci n'en fait pas partie; ce livre-là m'a simplement éloignée, m'a protégée un instant de ma vie, sans m'en arracher. Il laisse sur les mains une sensation très délicate, une impression fine de beaux mots dilués dans un beau livre.
S'il fallait un jour choisir parmi tous les livres publiés au monde -mettons pour les transmettre à la suite de notre humanité-, ou s'il fallait choisir un livre à envoyer dans l'espace, je pense que je proposerai celui-là. C'est de la très belle littérature.

Saviez-vous que Fred Vargas est aussi une femme ?