Ahah, écrire ! Mais écrire pour écrire quoi, pour décrire qui ?

Écrire pour partir souffrir mentir rire ou pleurer ?
Parler pour écouter respirer se soigner ou en finir ?
À quoi ça sert d'écrire puisque je ne laisse pas lire ?
À quoi sert de lire puisqu'on ne va pas aider ?

Quelle bonne blague que l'écriture...
Un moyen de hurler pour se taire,
De se faire mal sans un bruit;
Puis arracher les pages, les jeter à terre,
Et faire comme si tout était parfait tout était fini...

Ça ne sert qu'à attiser le feu qui brûle en-dedans,
En-dedans des yeux et de l'âme, derrière les paupières closes,
Qui se ferment dans l'espoir de tout effacer.
D'effacer les pleurs, la douleur, les larmes et le sang,
Les matinées à se jeter des pierres et les soirées moroses.
Dur dur d'être une jeune fille désillusionnée !

L'écriture ça aide, mais juste pour un moment.
C'est un mouchoir en papier que l'on jette
                              après utilisation.
C'est une béquille pour un plâtre du cœur.
C'est de pain quand on meurt de soif.
C'est juste une feuille pour assécher ses pleurs
                                   pour tarir sa souffrance
La souffrance d'une jeune âme en perdition.

L'écriture ça aide, mais juste pour un instant.
Pour une heure ça tient éloigné les larmes du corps,
                          ça tient éloigné la peur de l'amour de la mort
                          ça tient à distance les questions disgracieuses
Qui peuplent les cauchemars des trop courtes nuits.

Et puis, quand on a fini d'écrire,
On doit reprendre sa tristesse à bras-le-corps
Et on bourre ses bagages de mélancolie,
De rancœur crasse, d'espoir amer,
Et dans une poche on glisse une feuille...

Pour la prochaine fois.