Hier soir j'ai eu envie d'une histoire de comètes,
alors, me penchant au-dedans par-dessus tes yeux,
j'ai pioché dans ta tête, petite, ronde, bien faite,
mille monstres pourpres aux crêtes et dents de feu.

Brûlant mes mains et brûlant mon coeur,
j'ai tout fait flamber au fond de la cheminée,
le brasier m'a semblé durer des siècles et des heures,
Eteint il ne me restait plus qu'un peu de cendre et de rosée.

Soit...
Des larmes et de la poussière,
l'une sur tes joues, les autres par terre,
les larmes roulant sur les parquets abîmés,
où rien qu'hier seulement nous savions danser,
la poussière maculant ton corps,
restes de cendres et de fragments d'or...

Nous avions dans nos mains mille jardins hantés,
hantés de souvenirs, de sourires et de corps en morceaux,
comme le sucre, bout par bout et étoile par étoile :
c'était trop lourd et tu étais trop frêle.

Nous sommes tombés.

Tombés, et tu as fui, fui avec ton corps entre les mains,
ton âme entre les jambes, fui avec mille regards en arrière,
inavoués, insondables, tu as fui en renversant les tables,
en battant mon sang tes pieds battant la poussière.

Poussière.

Des pous et des sière que je m'en suis allée balayer,
par-delà l'infini des routes contrecarrées, barricadées,
loin des routes et des chemins tout-en-un tout tracés,
loin de la douleur, assassine, tu m'as volé mon coeur.

J'étais gibier tu étais chasseur, dans nos jeux d'enfants,
dans nos mains de magicien, dans nos coeurs de géants,
j'étais la proie et tu m'as dévorée, chemin faisant,
éparpillant mon âme dans ce grand ciel blanc.

Tu étais l'étoile j'étais la comète.

Voilà ma conclusion, dis-je en rangeant les allumettes.

Image : Julie de Waroquier