Papillonnage

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Dans le métro en quête de vitesse,
en recherche d'inspiration souterraine,
on étouffe sous les racines des mots amovibles
comme tes mains, amovibles comme tes yeux
qu'on allume quand on se sent seuls à deux.

Dans la ville en fontaine
on plante des échardes dans tous les murs,
des mots qui s'entrouvrent quand explosent tes fissures,
brèches tressées d'une existence enflammée
(puisqu'on ne sera jamais vieux et fous).
On tisse ensemble les balancements du mensonge,
on s'effraie de l'avenir broussailleux
- comme le bleu quand tu fronces les yeux.