"What i am at war with ? My cancer. And what is my cancer ? My cancer is me. The tumors are made of me.
They're made of me as surely as my brain and my heart are made of me.
It is a civil war, Hazel Grace, with a predetermined winner."
P. 216

TFIOS

Présentement, ce sera un mardi.
Un mardi glacial, pluvieux, salé.
Mouchardé de vieux souvenirs
collants
collés aux doigts et aux pensées.

J'imagine que ces journées-là on a mal au crâne.
Que le reste du monde peut aller se faire voir.
Qu'on se recroqueville, que l'on abandonne,
un moment, un bout de soi.

Peut-être.

Sauf que je ne m'habillerai pas en noir.
Je ne dessinerai ni bougies ni croix
- ni sourires.
Je sourirai plutôt;
je chanterai des baleines.

Je croiserai ma mère éclatée,
en petits morceaux d'enfance.
Je ne crois pas à son sourire,
et l'embrasser me fera mal.

Il y aura de la musique,
un chevalet et sa photo dessus.

Pas d'enterrement - non.
Pas pour lui.

Peut-être bien qu'on allumera des bougies
pour faire sécher nos corps,
sécher nos joues.

Pour réchauffer nos mains et nos coeurs.

"Le jour des 44 fois, tu étais donc tellement triste ?"
St Exupéry.