Et voilà. Il ne pouvait plus faire marche arrière. Il ne lui restait qu'un seule issue, qu'il s'apprêterait bientôt à emprunter. Mais il ne pouvait se départir de son air songeur, et il réfléchissait.

Certes il avait tué. Mais tué par amour, et aimé, ça, il avait aimé. Jusqu'à la folie, peut-être, ou peut-être pas, mais jusqu'à en perdre la raison, sûrement. Il L'avait aimé comme un fou, et non comme un homme. Il L'avait traitée comme une déesse, et non comme une femme. Son être entier s'était embrasé d'amour pour Elle, et la seule chose au monde qui lui importait dorénavant, c'était Elle. Mais Elle, ce n'était pas n'importe qui. Quand il parlait d'Elle, on sentait toujours la majuscule dans sa voix, et l'adoration au fond. Quand il parlait d'Elle, on voyait parfois perler des larmes aux coins de ses paupières, tellement Elle l'éblouissait. Quand il parlait d'Elle, le monde entier se devait de l'écouter avec plaisir, car Elle était bien évidemment parfaite, mais lui seul avait droit de L'aimer.
Alors quand un autre se permis un jour de le défier, non pas ouvertement mais en secret, et qu'Elle, Elle qu'il aimait plus que tout au monde, plus que sa vie même, et qu'Elle l'avait ouvertement rejeté, son sang bouillonnant d'amour n'avait fait qu'un tour. Il l'avait tué, ce petit impertinent, bien sûr, mais le problème n'était pas là. Il L'avait tuée, Elle.
Et il se demandait maintenant que faire. Et là, alors qu'il aurait pu prendre enfin une décision qui aurait sauvé des gens, une décision qui aurait paru rationnelle au vu des diktats politiques de ce pays, il décida de ne pas changer sa routine, et de s'enfuir. De chercher une nouvelle Elle, encore. Jusqu'à ce qu'il tombe sur une Elle aussi folle de lui qu'il serait fou d'Elle.

Alors il allait partir. De nouveau. Partir pour reconstruire sa vie. Une autre vie. Avec une autre Elle.