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le très beau pays
vite, vite écrire une ode au soleil
tant que mes oreilles sont bouchées
tant que les minutes s'envolent encore
tant que le nuage m'inonde d'amour
depuis qu'on ne s'aime plus
vite, écrire au crayon de bois des mots qui s'effaceront
qui ne graviront ni collines ni mausolées
qui n'iront griffer aucune pierre, aucun être,
si ce n'est la pompe à sang dedans mes côtes
vite, une ode au soleil
pendant que le monde s'éveille à peine
et que je me perds, fluctuante, entre ses murmures
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