Il était, midi, peut-être plus, peut-être moins

mais huit heures aussi, et dix, parfois

j'écrivais, peut-être, ou j'étais dans mon roman

juste, des mots, les miens, ceux des autres

il n'importe

je ne veux pas écrire beau aujourd'hui

juste plat et morne et mièvre

mon style en vacances oublie les références

juste plat et morne et mièvre

juste un peu de vide

il était dix heures, peut-être le matin, peut-être le soir

j'étais dans mon désir, peut-être dans mon roman

peut-être dans mon carnet

je faisais semblant de lire

pour arrêter de me perdre entre les lignes

je les ai tordues et me suis construire une petite cabane

entre les lettres

où j'ai arrêté d'écrire

~