"Le texte du jour doit comprendre la phrase : « Il est de ces fidélités. »"

Il est de ces fidélités qui n'existent pas, que l'on perd soudainement entre les bras d'un ami d'un coup devenu amant. On y croyait dur comme bois, brique et béton, et finalement l'armure de vertu s'avère être en fer blanc. Les rencontres la fendent comme du beurre, elle rancit, et rouille et disparaît, muette. Il est alors de ces fidélités que l'on regrette dès qu'elles sont désaccordées; les mensonges poussent comme du chiendent sur une relation qui joue à la funambule; les déclarations d'amour sont sincères toujours, mais couvertes d'égratignures sur la longueur.
Petit à petit, le corps comme l'esprit se fissurent et tout se craquèle, la tromperie, goutte à goutte, filtre hors du cerveau et contamine l'air même, ses lèvres même, et tout éclate - comme ça.
Il est de ces fidélités au goût de verre brisé, qu'on peut porter un moment plantées dans le dos comme des couteaux. 

Et puis il est de ces fidélités qui ne s'expliquent pas - ou alors peut-être; qu'on essaye de relier gentiment aux expériences d'enfant, aux je ne veux plus continuer comme avant.
Il est de ces fidélités que je ne m'explique pas, des amitié multicolores auxquelles je suis toujours accrochée, des amours de jeunesse que je ne veux plus briser; le temps seul nous jugera, mais, tu sais, pour autant que le nuage continue à faire le tour de la terre pour retourner dans mes bras, il y aura une de ces fidélités qui ne se délitera pas.