"Le texte du jour doit comprendre la phrase : « Vers quel ciel, auquel il ne croit pas ? »"

Il erre, le nuage en voyage, il flâne, il lorgne sur la Laponie lointaine, sur la Russie qui s'approche, il arpente les côtes de Norvège (puisque ses doigts ont délaissé les miennes), il s'absente, il s'invente ailleurs, il s'accroche à la peau des bouts de pays qui ne lui appartiennent pas, il les glisse dans sa poche, le nuage, il vole des frontières aux cartographies meurtrières.

Parti, il est parti le nuage, parti en voyage, en oubli, en pèlerinage, et tandis que sa présence se délite il se conjugue en duo avec un autre que moi (pourquoi je ne prends pas toute la place dans ta vie dis ?), il dort avec cet autre, mange avec cet autre, vit avec cet autre en entier complètement, et moi je suis assise là, devant la lune qui ne ressemble pas plus au soleil que toi, et je me questionne, me poinçonne le coeur d'insondables doutes (ça me ronge et ça me cogne, j'ai des bleus jusqu'à l'âme)

il est parti le nuage, en voyage (en oubli en pèlerinage), mais reviendra-t-il, rentrera-t-il vraiment, le toucherai-je, sa peau aura-t-elle changé, de goût de texture d'odeur, ses yeux me verront-ils pareil, va-t-il m'oublier, le nuage en cavale après des mirages, est-ce que je lui manque, pense-t-il à moi, le nuage aux bras froids, où est-il, où est-il, il est parti le nuage mais pourquoi ce départ, pourquoi cette frontière extérieure portée comme une armure de coeur, où va-t-il, le nuage, où court-il, vers quelles mers, (vers quelles mères), vers quels ciels, auxquels il ne croit pas ?

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