(jour 22)

Identité

perdue, volée, passagère. je suis d’ici mais pas de là. je suis de ce souvenir mais pas de cet endroit. si je te dis “j’ai vécu dans cet immeuble” il ne faut pas entendre “j’ai habité cette localité”. je me dessine en-dehors des cartes, j’existe en-dehors des lieux-dits. je saupoudre de poésie la cardinalité des jours : je n’habite pas à Boissonnet mais Sous La Forêt, je ne donne pas de rendez-vous devant Rumine mais Sur La Pince Universelle, je ne me rends pas à Montrepos mais je rends visite à Jean-Paul l’Arbre, je marche chez l’Indien, je suis la Louve et couve la Rue des Fous, du Calvaire je me perds sur l’Invisible, je floute le connu pour ne marcher que dans mes souvenirs. pour me connaître, il faut jeter toute épingle et suivre mes itinéraires, mets tes pas dans mes passés et ramasse les débris d’oubli dont j’ai parsemé la pierre. marcheuse infatigable dans cette ville que j’ai faite mienne et qui m’a adoptée en silence, j’erre et accroche aux lieux une âme qui se mêle au vent et aux soupirs des encore-vivants. comment raconter toutes ces marches, ces bancs, ces rebords où assise en transparence j’assistais à la marche du monde ? comment décrire ces rais de soleil ou l’ombre en dentelle sur les murs, la poésie d’une foule ou le plaisir d’y disparaître ?
j’habite dans mes transports autant que les trajets m’habitent, je me décris en flou et en brusque, me reconnais dans le mouvement, mon identité un déplacement, ma vie un courant d’air. je suis d’ici mais pas de là. j’ai habité ce souvenir mais pas cet appartement. pour me reconnaître, ne cherche pas les lieux où j’ai vécu mais les fragments de vie qui y sont encore cousus.
ma vie, une bourrasque. mon identité, du vent.