• (jour 17)

    (jour 17)

    damnés petits souliers

    poitrine menue petites chaussures, pourquoi est-il si difficile de se parler en dehors d’un système métrique ?
    mes rêves ont la consistance molle d’une brume informe, déliés de toute obligation d’exister de manière classifiée. je préfère mûrir à grandir parce que je me sais résolument non-linéaire. j’écris en somnambule à côté de Chat qui dort les yeux ouverts, et notre instant existe, existe, alors que j’essaye d’ôter à la réalité toute son organisation métrique.
    pourquoi tant de nombres et de nombres dans nos quotidiens si chagrins ? j’ai fait tant de kilomètres, tant d’heures de trajet, j’ai eu telle note et fait tant d’heures de sport et mangé tant d’énergie et marché tant de pas et j’en ai eu pour tant dans tel commerce et tant d’amoureux et tant de jours de vacances et tout se compte et plus rien ne se ressent. me sens proche du petit prince, j’ai une pensée pour celui qui pousse les coquelicots hors de terre, perdu son prénom, je réveille Chat, et j’essaye d’exister en sentiment et pas en numérique.
    voyage exaltant ou ennuyeux, te sens-tu fier ou démotivé, t’es-tu bien nourri et quel goût avaient tes bouchées, plutôt chardon ou plutôt bouton d’or?, quelle sensation cela donne-t-il à ton corps de se faire traverser par des pays, as-tu vécu dans ton repos, as-tu ressenti la très grande absurdité du monde et comment tiens-tu debout dans tes petites chaussures, après quoi cours-tu, après quoi cours-tu et comment, plutôt chasse au nuage ou plutôt malaxeur de pavés ? j’écris en funambule à côté de Chat qui n’y est plus, et j’essaye de respirer en douce du temps. je me dis qu’il faudrait compter juste pour la beauté de l’acte, compter pour compter, compter sans compter, compter en écoutant les chiffres chanter, mais sans les comprendre, surtout sans les classer.

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