Ecrire, des fins de phrase
au fond d'un verre,
à la fin d'un soir
d'hiver.

Et la vie vécue sera finie.
Tu me gueules et tu me cries
tu t'écris
et tu te vomis dessus
tes phrases toutes sales
toutes vaines
tes vilaines phrases
qui ne font qu'égratigner mes murs.
Je t'assure.

En vain
je place ma main dans ta main
et quand tout disparaît :
tu m'absous
-abstrait-
de tes lèvres trop bien peignées
trop bien gercées.
Tu m'embrasses
et tu me fracasses sur tous les murs
tu t'amuses.

Et moi c'est mon cerveau qui fuse
par toutes mes fissures,
je t'assure.

Tu me fais mal.
Et ça me fait mal
quand nos bouches chantent,
quand tu t'absentes,
intangible,
sur la pointe des pieds le long d'un cil.

Invisible.

Comme ma main dans ta main.

Invisible.

Comme ton corps quand mes yeux s'ouvrent.
Tu me fais mal,
Souvenir.
Et on se fait mal
en faisant semblant d'en rire.

~