Tous les jours pareils,

tous les soirs identiques;

on esquisse entre les voies

la comptine de la boîte en fer blanc

le violon dans les oreilles à fond

la fatigue qui suinte même des yeux.

Toutes les semaines toutes les mêmes

englouties par le monstre de ferraille

on y farfouille tous ensemble

on parcourt ses entrailles;

on s'y perd en espérant retrouver le jour

 retrouver un sens à nos heures

qui se désassemblent en cadence.

(la décadence de nos silences)

Les minutes se ressemblent,

aggressives,

elles nous mordent l'intimité;

c'est qu'on se sent fragile

dans la boîte de conserve,

on vacille en rythme

dans nos armures de musique

on trébuche ensemble

en s'enfonçant nos regards pointus,

désintéressés, 

bien au fond du coeur.

Les secondes sont bien longues

au fond de nos boyaux quotidiens

(mille fois arpentés, mille fois parcourus)

c'est qu'on se sent bien frêle

sous nos fontaines d'écharpes

nos forteresses de paupières closes

qui nous protègent bien peu

du froid qui exulte des pores humains.

Sombre armée d'hommes aux yeux fermés

aux oreilles pleines aux coeurs barricadés

elles passent lentement les secondes,

bringuebalantes,

rafistolées,

les secondes silencieuses des métros bondés.

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