"Composez un monologue tragique,

dont le titre sera : il verra [...]"

Il verra, c'est le nom de la chanson d'hiver d'hier

la chanson d'hier était (étant) le chant de deux mains

deux mains très haut-parleurs, deux mains très parlantes,

deux mains-demain, au refrain engageant-doux, refrain

doux aux relents d'antan, au goût d'avant,

d'avant tout, d'avant l'après-toi.

"Composez un monologue tragique,"

ce sera pour moi la musique des flocons qui tintent

-fissurent les fenêtres, qui terrassent le bien-être en rizières assassines,

en plateaux, chapeaux, chapiteaux pieux d'où l'on ressort toujours plus vieux;

vieillissant agressé par des demains enchanteurs, enchantés, enchargés de refrains

doux et d'entrain-train, de refrains doux et usés, usés, usés les

refrains au goût tendre de demains envolés.

Tes deux mains volées-dévolées à ma mémoire-néon-fumée.

"Composez"

le premier mot du titre sera le titre

de l'histoire-chanson capricieuse-rieuse

qui se tord le ventre en jonglant entre les flocons.

Oui, composez

le numéro de la porte d'entrée

et entrez;

composez

le code à huit chiffres de mon corps-clé

et entrez;

composez

sur le coeur-cadenas la formule magique des fées amnésiques

entrez

entre, eh ?

Entre crier le titre-absent de la complainte au doux refrain,

refrain doux-un peu amer, au goût de pas grand chose un peu le goût de rien,

entre donc, viens chanter à deux corps à deux mains,

demain fois deux, quatre hiers, soit trois fois quatre huit paupières qui s'entrechoquent sans lumière;

et sans lumière on s'esquive, s'esquisse, les flocons tourbillonnent et nous échelonnent

sur la muraille de l'amour, compositeur-acteur, à dix tu meurs ?