"On n'est pas sérieux quand on a 17 ans."
Arthur Rimbaud

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On n'est pas sérieux quand on a 17 ans.
On appartient au monde et le monde nous appartient,
On a tout, et rien dans les mains,
                 rien dans les mains.
La planète s'ouvre et s'offre et se transforme
Tous les décors étincellent,
                      étincellent
                      étincellent.
Le monde est bleu et le monde est rouge,
il est bruit, il est violence, il est nuits d'amour
nuits d'amour et nuits d'orage, il est rage
le monde est rage comme le monde est sourd,
                                   nous sommes sourds.
Nous sommes sourds et tremblants de rage,
Tout étincelle à 17 ans, même l'amour,
                                surtout l'amour.

On est très sérieux à 17 ans.
Tout arrive pour la première fois.
     Un jour c'est notre première nuit et notre premier toujours,
     Et au fil de tous ces jours tout s'efface et c'est la dernière fois.
Nos premiers chagrins sont nos premières chaînes,
Nos premières tristesses sont nos plus forts regrets.
À 17 ans, on croit toucher l'absolu du bout des doigts,
Les liens nous semblent éternels, les peines inconsolables,
les gouffres insurmontables mais les amitiés perpétuelles.
Le monde est flou, les lignes tanguent,
Même à l'orée de nos pensées, on vacille,
                                           on tremble,
                                  et on s'en mord les doigts,
                                          doucement.
                                         doucement.

On n'a pas envie d'être sérieux à 17 ans.
Le monde est fête et le monde est rire,
Le monde est frêle et le monde esquive,
On en est ivres, on en est bleus,
même si le monde tourne et tourne sous nos yeux
                          tout devient bleu
Le monde est beau quand on a 17 ans.

Mais qu'y a-t-il 17 ans après nos 17 ans ?
Quel âge aurons-nous ? Ne me donne pas de chiffre !
Raconte-moi plutôt les nuits d'amour et les nuits d'ivresse,
Les immenses toujours et tous ces jours de tristesse,

Dis-moi combien de peines, dis-moi combien de peines
il t'est resté.
Comme un écho sombre et faible, un écho sombre et faible,
de toutes ces années enfumées.

Car maintenant,
Que reste-il de la rage de tes 17 ans ?

                            ~