de nouveau j'ai terminé un carnet le carnet bleu bleu comme ses yeux et je me retrouve avec de la mélancolie gercée au coin des lèvres de l'enthousiasme pour les projets qui prennent peut-être forme des envies de recueil jusque sous les ongles (des envies d'ailleurs jusque dans le coeur) je me retrouve avec la lassitude d'enfermer à chaque fin de page ma vie dans du papier (entassée dans une étagère où même la poussière se fait vieille ma vie est-elle un rêve ma vie est-elle une vie?) je me retrouve avec l'appréhension du dompteur de fauves qui remet ses lions en cage mais s'interroge sur le cadenas dès le dos tourné (enfermer mes angoisses entre les pages ne les fait pas disparaître elles ont au contraire la fâcheuse tendance à me surprendre de fraîcheur au moindre retour entre les lignes fanées) je me retrouve encore une fois encore une fois éblouie de ma capacité à produire tant de mots pour au final si peu vivre

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