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On sème des trèfles à quatre mains et douze souffles,
on s'interroge sur les mathématiques,
on plante des séquoias géants, de moins d'un centimètre de hauteur,
on cercle ses doigts de bleus,
ses yeux de noir,
on évente ses idéaux flotti-flottants;
on réécrit la neige la tête en bas,
on fait la course aux nuages,
la course aux images;
l'aquarelle sous le sapin
(qui s'est caché dans le jardin !);
on caresse de travers et on aime s'effacer
(en souriant du bout des dents);
on bambamboum dans les bibliothèques bleues,
karaoké d'arbres généa-pas-logiques;
on tache ses jeans et ses carnets,
on écrase le soleil sous ses semelles;
boucle d'or passe son permis,
cachée sous la neige à la timidité affolante
(affolée !)
On écrit des poèmes à n'en plus savoir que faire,
on se tache les gencives à épeler les mots
- rien ne va plus, on rature en vitesse,
on envoie ses textes au casse-pipe des grands 8
on fait semblant d'imaginer la fin du couloir,
le paillasson stop, la moquette carrelée rayée blanc-noir
- que veux-tu ? on s'essouffle après des fins de verbe
qui n'en finissent plus, on s'échine, on se
courbature, on s'éclabousse de sueur et de peinture,
on offre l'âme à qui veut la prendre, la peindre,
- on s'envole, frivole, que veux-tu ?
Dans nos journée d'aisance il reste si peu à faire
(de nos journées d'errance il reste si peu à fuir)
on éduque ses poèmes comme on colmate les puzzles,
à tâtons, dans le noir,
ta bouche, mon encre.
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Les tambours contre les tympans
ça catharsise
- il paraît !
Les mots cascade-chaude qui embrassent
toutes les parties cassées de la colonne
qui caressent les paupières
qui balisent le sommeil
On se prendrait presque pour un avion
en partance vers mille autres endroits
que celui-là.
On se prendrait presque sur le fait
en train de battre des bras
- battre des ailes -
le coeur gonflé à l'hélium des doubles croches
auxquelles nos rêves se sont épinglés.
Les phrases-rivières qui coulent des cils
qui tombent du ciel
les aquarelles de sons
cachées au plus profond de nos silences,
derrière une mèche de cheveux,
une fissure de coeur,
une enceinte enfiévrée.
Les tambours qui caressent les tympans
par à-coups de voyages et de langues étranges
ça catharsise
- il paraît !
On finit par chanter Starmania
sur les trottoirs, le soir,
on s'improvise grave, joyeux,
on joue le tempo sur les mille portes de Lausanne
on frappe aux battants de bois toujours clos
aux coeurs de fer rarement entrouverts
qu'importe !
On calque le tambour des oreilles
sur les refus de toute la ville
ça catharsise
(il paraît !)
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